Flores azuis opiáceas cravadas no tecido branco da amplidão. Cravadas em mim. Explosões anis, pétalas de consciência. Uma felicidade que se desdobra como a primeira luz do mundo vista pelos cegos.

Não soube, nem sei, como lidar com a tua gentileza noturna. Eu, Sol Negro. Tu, luz selena que me tocou a face com delicadeza, me faz descobrir nas trevas mais profundas a réstia de luminosidade que me preenchia o sentido. Que me rasgava de tanta beleza. Êxtase! Adoração. Como se eu tivesse te deixado guardando minha luz pelas eras, plenilúnios e solsticios milenares, para enfim me devolveres a luz nesse dia. Eu, Sol Negro, era enfim re-iluminado. Beijar os principados lunares. Pedras cósmicas. Ecos infindos desse toque. Apoteose. Como se um Deus antigo reconhecesse outro através desse nosso olhar deificante. Depois de percorrer as estepes do mundo, áridas, gélidas, hostis - Eu, exausto, velho como o mundo - encontro, marejados os olhos, a beleza. O júbilo do cão de Ulisses. A materialização dos 7 Céus, o presente final do Deus Tengri. Uma flor que brotou na tundra. A Primavera que existe, a insistência da vida de brotar no gélido, no seco, no inóspito. Todo significado contido na insistência de se fazer existir em meio a tempestades, as guerras dos homens e ao pó. Tua lágrima luminosa. Na imensidão do mundo, há muitas florações. Mas só esta flor veio desafiar a distância, o tempo, as hordas, a cavalgada, o aço. É a flor que rasga a desesperança. É como a flor do lençol branco com que eu te cobri nesta noite, cortando o tédio pálido como cianas espadas invasoras. Não é só a beleza dos príncipes e imperatrizes. Não é só prata, pérolas e púrpura. Não é a seda, o incenso, o tempero. Não é só o lar e o exótico distante. Nem são as pedras e os templos, os rios, os mares. Falésias e geleiras. A terra e a Montanha. O abismo, o desfiladeiro e o precipício. Os açudes, as serras, as veredas e os sertões. Não são as pastagens longínquas nem as florestas tropicais. É tudo isso e muito mais. É o espírito dos pássaros e das fontes de água límpida. São os cortes nas veias da terra, o murmúrio do Carvalho. O sopro fresco dos verdes bosques, e a arribação nas campinas. Encruzilhadas e colinas. São as pétalas de Acácia vermelha em Damasco. É o cheiro de noz moscada, o sabor da carne assada, são os altares da Birmânia e os Mausoléus de Roma. O berço dos orfãos e a canção dos enamorados. É a chuva na seca, é a água se misturando em lágrimas de felicidade. É saber nome de todas as pedras, e saber como elas são engraçadas. É o azul e o abismo dos mares. São os espelhos glaciais e os corais antárticos. É também todos os veios de ouro, minas, diamantes, ravinas e caminhos. A estrada e o sol. O calor luminoso numa manhã fria. São as flores da Mongólia, e as tulipas holandesas. A história das águas, os caminhos e os diários de todos os rios. O vento sibilante e a poeira. A geopolítica das nuvens. O silêncio dos vivos e o grito dos mortos. É tudo. E nada. Mas principalmente tudo. Esta expansão no meu peito como a disparada dos cavalos dos reis, como a tecelagem dos segredos das rainhas, como a oração sincera dos puros. Como as estátuas florentinas e os afrescos sicilianos. Uma ilha na Polinésia, um Touro em Creta, marfim etíope. Somos um eclipse que não pede desculpas por existir e se impõe lançando sombra e luz no mundo, que dançam e se entrelaçam, com todas as matizes e os contrastes, inventando novas cores e novilínguas - numa tentativa última de tentar exprimir o que é inominável. O nosso encontro. Por que você demorou tanto?